13 y martes

Como hay gente para todo, hoy habrá personas que no salgan de casa, no vaya a ser que suceda algo raro, y con ello queden confirmados los temores más supersticiosos. Se cuentan casos tan aleccionadores en ese sentido que... buena gana de andar por ahí provocando al infortunio. O eso dirán algunos.Y es muy probable que hoy se produzca un apreciable descenso de bodas civiles. Después de todo, no cuesta nada retrasarlo un día o adelantarlo dos. Por si acaso. Me consta que hay personas que tal día como hoy, martes, 13, no se suben a un avión ni hartas de whisky. Es algo atávico, irracional, en lo que casi nadie cree, pero teme, aunque sea poco. Yo, que ya tengo bastante desgracia con ser un descreído irremediable, no he logrado nunca mantener viva ni siquiera una mínima superstición con la que poder coquetear en días como este. Algunos le dan la vuelta al argumento (mejor dicho, al sinsentido) y aseguran que ser supersticioso trae mala suerte. Ni siquiera en eso creo. Sin embargo, no todo está perdido para unas posibles creencias esotéricas de cara al futuro: últimamente me he sorprendido a mí mismo leyendo el horóscopo (soy Virgo, nacido el 14 de septiembre) de Susan Miller, "la astróloga norteamericana más respetada y seguida del mundo" cuyas predicciones son "las más solicitadas en Hollywood." Confieso que sólo leo mi signo, pero compruebo que ella tiene verdadera debilidad por nosotros, los virgo. Semana tras semana, me atribuye tales posibilidades de éxito, de negocios probables (incluso en el extranjero), de encuentros un jueves o un viernes por la tarde con personas que pueden aportar tanto a mi porvenir... Y eso no depende de mi voluntad o acierto sino de la casa en que entre Mercurio o de su confluencia con Júpiter. Así pues, nuestro destino sigue estando en el azar, en el humor de los dioses, o, peor aún, en el designio inescrutable que late en las vísceras de un pájaro... de mal agüero. Pasado mañana, jueves, sera día 15: los idus de marzo. Shakespeare debería advertirle más vivamente a Julio César que se cuide de los idus de marzo. Pero si nadie pone remedio a ello, dos mil y pico años después nacerá en Hispania un poeta llamado Gonzalo Escarpa que habrá de escribir: "Al César lo que es del César: veintitrés puñaladas."