flores son amores

Las tengo aquí delante, a mi izquierda, para poder verlas incluso cuando estoy mirando la pantalla del ordenador. Es un ramo de brazos abiertos que caen con gracia y arte a un lado y a otro del búcaro. Viéndolo así, yo diría que es un bodegón viviente. Está formado por tres variedades, de las cuales sólo conozco el nombre de una: lilas; las otras dos son también hermosas y fragantes. Pero lo mejor de todo, lo que le da al ramo un encanto innegable, un intangible valor añadido, es su condición de ilegal, de clandestino: son flores robadas. Y además robadas no casualmente sino con alevosía y nocturnidad. No es la primera vez. Una de estas noches de abril o mayo pasará un coche de policía cuando yo esté con los ojos en las ramas y me sorprenderán robando a manos llenas. "¿Qué está haciendo usted ahí?", me dirá el policía. "Pues ya ve, cogiendo unas flores." Quizá sea conducido por ello a comisaría y tenga que pasar allí la noche. Como en las películas, el poli bueno me dirá: "puede hacer una llamada, si quiere." No llamaré esta vez a mi abogado, pero si a mi mujer para decirle: "no me esperes levantada esta noche; estoy detenido en comisaría por robar flores para ti." Ni que decir tiene que mi vuelta a casa, al día siguiente, sería... de romancero. Y es que el amor nos lleva a hacer locuras. El propio amor es una locura en sí mismo. Aunque, bien mirado, no me desagrada en exceso ese posible expediente administrativo-policial en el que figure, junto a mi nombre y DNI, la fecha y la hora en que fui sorprendido robando flores en jardines ajenos. Valle-Inclán nos cuenta, a través de su alter ego, el Marqués de Bradomin, que le hubiera gustado ser "confesor de princesas."  Yo, mucho más modesto, aceptaría el título de "ladrón de flores sin ánimo de lucro." En fin, como diría Rosendo en canción inolvidable: Maneras de vivir.